Novembre 2018, diario aperto

Mi riesce difficile, a volte, capire chi è che inghiotte chi. Se è questa città che inghiotte piano piano il mare, o se è il mare che ci divora lentamente. La ragione direbbe la seconda, ma il sentimento non lo so. Sarà che la foschia di questa “baia di fumo” si mangia tutto un po’ alla volta. Sarà, sarà, sarà… Che non sono mai stato un bravo giocatore. Io, che ho sempre preso l’amore, il sesso e le persone molto – forse troppo – seriamente. Sarà che mentre tutti stanno fermi o si stanno per fermare io mi chiedo sempre da che parte andare. Sarà che appare sempre il mittente sbagliato quando s’illumina il telefono. Sarà che… con che faccia mi appresto a raccontare per la quattrocentododicesima volta la mia storia, le mie due vite, le fondamenta profonde dei miei muri e delle mie idiosincrasie. Sarà che, ogni santa volta, ricominciare…
E pensare a quante volte invece avrei potuto prendere la scorciatoia, quante volte avrei potuto buttare tutto all’aria, fare pulizia e rivoluzione. Avrei potuto sì, e potrei. Ma non potrei mai diventare l’uomo che riempie un letto tanto per fare, per scaldare le lenzuola di cotone una notte e poi tirare il rigo sopra un nome. Sempre stato fuori tempo, sempre stato distratto, sempre stato troppo perso nell’osservazione di cervelli e caviglie. Sempre con quella cazzo di mano sporca d’inchiostro. Bestiale solo con chi ho saputo amare. Crudele solo con chi ha saputo dare. E con questo signore nello specchio a cui voglio raramente bene. Tutte le volte in cui ho fallito, e soprattutto quella più grande, ho fallito con lui.

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