Epifania

Quante sono le storie che devi ancora raccontare; ti aspettano, se le aspetti, all’incrocio con la vita, all’incrocio con un giorno di sole, o uno scroscio di pioggia, mentre cerchi di raggiungere la macchina per tornare a casa, o mentre gusti un nuovo sapore. Ti immagino mentre tieni un libro in grembo e ti dondoli da qualche parte. Da qualche parte con il vento, complice delle foglie e dei fiori che sempre rinascono. Fra le labbra lucide una piega: è forse un bastoncino di liquirizia. Tieni bassa la testa sui fogli, come se le virgole fossero tende da scostare per vedere mondi nuovi. È una giornata di sole, questo è un giardino segreto. Una casa in campagna con un portico bianco. Potrebbe funzionare? Di tanto in tanto ti mordi il labbro inferiore, quando la storia lo richiede, quando la tensione sale. Poi però alzi i tuoi occhi castani verso il giardino, ti guardi intorno e capisci che non è niente, che sono solo pagine, sono solo virgole e non tende. Il ronzio di un’ape forse ti disturba, ma non quanto disturberebbe chiunque altro. Non fuggi via per la paura di essere punta. Conosci le forze del mondo. Conosci la vita e la conosci meglio, forse perché sei donna, o forse perché lo sei più d’ogni altra. Non scappi davanti all’insetto che ronza, non fuggi il pungiglione, perché sai che da quel ronzio se ne ricaverà del buon miele. No, non fuggi. Ecco perché mi fermo e ti ammiro. Ecco perché ti immagino vestita di bianco in un pomeriggio d’estate, su un dondolo a mordere liquirizia davanti a un libro aperto, affacciata sul ciglio di questo universo e dell’altro. Conosci la vita e non la tradisci mai. In fondo alla pagina scrivi con la matita un appunto. Non riesco a decifrare. Forse non vedo. Forse non ti vedo. Forse non ti vedo già più. Avrei voluto almeno ricordare il tuo nome. Facciamo finta che sia Epifania.

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